Elle partit à droite, moi à gauche. Son bonheur allégeait mon pas, éclaircissait la nuit, et je m’en voulus moins de lui avoir menti. J’étais né le 7 novembre. Mais je m’étais soudain rappelé la date sur sa carte d’anniversaire, que j’avais lue et relue avant de m’endormir dans sa chambre. Un petit mensonge qui faisait plaisir n’en était pas un, selon moi. Peut-être pourrais-je m’en ouvrir à dom Anselmo. Une excellente occasion de me confesser.
